Carta de amor à Pitágoras

Meu amante grego,


Após tanto tempo, tantos cálculos e passos...
Viajei por uma longa estrada até observar que
ela só acabava no infinito e hoje sinto-me
como um conjunto vazio nesse universo quantitativo.
Mas a vida oscila como uma função seno e ao perceber
isto notei que você é o 'x' da minha função.
Sei que sou complexa, mas te desejo além da
parte imaginária, entenda simplesmente que
o que sinto é tão extenso quanto o
pi e que sem você sou como uma divisão por zero.
Portanto meu querido Pitágoras, peço sua ressurreição
(se possível, com uns 18 anos); somente assim
provaremos juntos (como um coeficiente e sua incógnita)
que tudo é número, desde os 0's e 1's que
transmitem essa carta até a paixão exponencial
que sinto por você.

De sua admiradora secreta que irá se revelar na
próxima linha,

Iza :D

o.ô

Não Exata, Racional e Dumaw;
Ninguém Exclusivo, Respeitando Diferenças;
Nova Ecêntrica Roubando Dementes;
Nada Especial, Reponsável e Doida;
Notável Em Razões Desconhecidas;
Na Estrada Rindo Determinada;
No Errado Rumo Doente.

Tenho me sentido +/- assim ultimamente .-.

Mas é ótimo saber que ainda me resta o esqueleto ^^

De aorcdo com uma peqsiusa  

de uma uinrvesriddae ignlsea,  

não ipomtra em qaul odrem as  

Lteras de uma plravaa etãso,  

a úncia csioa iprotmatne é que  

a piremria e útmlia Lteras etejasm  

no lgaur crteo. O rseto pdoe ser  

uma bçguana ttaol, que vcoê  

anida pdoe ler sem pobrlmea.  

Itso é poqrue nós não lmeos  

cdaa Ltera isladoa, mas a plravaa  

cmoo um tdoo.

Até qndo

Até quando o barulho incomoda...

Até quando a luz acesa incomoda...

Se chego molhada, reclamam.

Se chego atrasada esperando a chuva passar, reclamam.

Julgo-me por ter esquecido o guarda-chuva.

Imaginação

Meu irmão desenhou uma libélula e eu disse que era uma borboleta;
Ele desenhou um livro e eu disse que era um caderno;
Ele desenhou um olho e eu disse que era uma bola;
Ele desenhou uma linha curva e eu disse que era um gráfico da função seno;
Ele desenhou três quadrados e eu disse que era um domínio de colisão;
Ele desenhou uma bota e eu gritei: A Tríplice Entente está ali!
Ele desenhou um chapéu e eu disse que era um elefante engolido por uma cobra;

Ele virou e falou: Você tem uma boa imaginação...

Solidão ç.ç

Afinal, o que é solidão?

Para muitos, solidão é ficar sozinho.

Penso que a pior solidão é aquela que sentimos mesmo quando há pessoas ao nosso redor.

Pensando assim, cheguei a conclusão de que solitário é exatamente o oposto de solidário. (e só muda uma letra)

Afinal, quem pensa no próximo e é bom com ele nunca se sentirá sozinho certo?

Errado.

Isso só se tornará verdadeiro a partir do momento em que você interfere na vida desse 'próximo'.

Mas como saber se você não está interferindo demais?

É aí que chegamos na união.

Até que ponto união é se abster dos seus ideais para ceder aos ideais da maioria?

Por que se isso não for feito, você se sentirá sozinho.

Você será abandonado.

E assim, a solidão e a união andam de mãos dadas, apesar de nunca se tocarem.

Unir é entender o próximo; mesmo quando esse próximo não se aproxima de você.

União é pensar no grupo antes de você; mesmo sendo sobre você o maior impacto sobre as decisões tomadas.

Enfim, unidos e indecisos ou sozinhos e determinados?

A escolha é de cada um. (Apesar de tudo influenciar nossa mente)

Nota: Sinceramente, ainda não sei se meu blog é melancólico, comediante ou dramático, acho que ele reflete um pouco de mim, uma verdadeira confusão de identidades.

Estão acabando.

Tempo necessário? Nem tanto.

Útil? Nem tanto.

Relaxar? Jamais.

Dormir? Muito.

Sonhar? Quando necessário.

Neste momento ao invés de mergulhar em braços afáveis, apenas flutuo ao admirar seus olhos.

Continuo esperando o que sempre vem e nunca chega, o amanhecer.

Mas tudo é efêmero. Até o que deveria ser eterno.

E mesmo tendo motivos para ser amargo, o infinito permanece doce.

Não estão acabando. Acabam de começar.

Liberdade

Esse post era para ser uma poesia...(tinha vontade quer fosse uma poesia)

O tema seria liberdade.

Porém pensei que não teria lógica escrever sobre algo que não conheço e então desisti.

Nós, seres humanos (ou não) não conhecemos a liberdade. Na verdade, passamos a vida presos.

Quando bebês presos aos cuidados dos pais, na verdade, isso permanece por muito tempo...

Continuamos sempre presos, seja aos estudos, ao marido, aos filhos e assim sucessivamente...

Nossa vida é uma prisão.

Uma prisão sem sentido e que muitos querem (ou necessitam) estar presos nela.

O real sentido da liberdade (para mim) está longe de ser conhecido.

Nota: Pensei que ao morrermos ficaríamos livres, mas estamos presos a morte -.-"

Cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A sutileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto em alguém,
Essas coisas todas —
Essas e o que falta nelas eternamente —;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada —
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimno, íssimo, íssimo, Cansaço.
Álvaro de Campos